Poesía y revolución

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pedrocasca
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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Dom Abr 14, 2013 1:16 pm

1936

poema de Luis Cernuda

Recuérdalo tú y recuérdalo a otros,

cuando asqueados de la bajeza humana,

cuando iracundos de la dureza humana:

Este hombre solo, este acto solo, esta fe sola.

Recuérdalo tú y recuérdalo a otros.

En 1961 y en ciudad extraña,

más de un cuarto de siglo

después. Trivial la circunstancia,

forzado tú a pública lectura,

por ella con aquel hombre conversaste:

Un antiguo soldado

en la Brigada Lincoln.

Veinticinco años hace, este hombre,

sin conocer tu tierra, para él lejana

y extraña toda, escogió ir a ella

y en ella, si la ocasión llegaba, decidió apostar su vida,

juzgando que la causa allá puesta al tablero

entonces, digna era

de luchar por la fe que su vida llenaba.

Que aquella causa aparezca perdida,

nada importa;

Que tantos otros, pretendiendo fe en ella

sólo atendieran a ellos mismos,

importa menos.

Lo que importa y nos basta es la fe de uno.

Por eso otra vez hoy la causa te aparece

como en aquellos días:

noble y tan digna de luchar por ella.

Y su fe, la fe aquella, él la ha mantenido

a través de los años, la derrota,

cuando todo parece traicionarla.

Mas esa fe, te dices, es lo que sólo importa.

Gracias, compañero, gracias

por el ejemplo. Gracias por que me dices

que el hombre es noble.

Nada importa que tan pocos lo sean:

Uno, uno tan sólo basta

como testigo irrefutable

de toda la nobleza humana.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Mar Abr 16, 2013 7:42 pm

Esperando a los bárbaros

poema de Kostantin Kavafis

-¿Por qué empieza de pronto este desconcierto
y confusión? (¡Qué graves se han vuelto los rostros!)
¿Por qué calles y plazas aprisa se vacían
y todos vuelven a casa compungidos?
Porque se hizo de noche y los bárbaros no llegaron.
Algunos han venido de las fronteras
y contado que los bárbaros no existen.

¿Y qué va a ser de nosotros ahora sin bárbaros?
Esta gente, al fin y al cabo, era una solución.


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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Miér Abr 17, 2013 8:01 pm

Desde el destierro

poema de Vladimiro Ilich Ulianov Lenin

Pero es aún temprano para que la noche triunfe sobre el día,
para que la tumba celebre su fiesta de victoria sobre la vida...
Aún bajo cenizas se incuba la chispa.
La chispa que la vida reanimará con su soplo.

La flor de la libertad quebrada y deshonrada,
ha sido pisoteada y muerta parece que por siempre.
Los negros se regocijan al ver aterrado al mundo de la luz,
pero en la tierra natal, el fruto de esta flor ya espera en el subsuelo.

En las entrañas de la madre el grano milagroso,
misterioso, se conserva e invisible;
ha de ser alimentado por la tierra, se reanimará en la tierra,
para renacer a una vida nueva.

Llevará el germen ardiente de la nueva libertad,
fundirá la corteza de hielo, la resquebrajará,
crecerá y como árbol gigante iluminará el mundo con su follaje rojo.

El mundo entero surgirá a su luz,
y bajo su sombra congregará a todos los pueblos
¡A las armas, hermanos! ¡La felicidad está cercana! ¡Coraje!
¡Al combate! ¡Adelante!

¡Despertad vuestros espíritus!
¡Expulsad de vuestros corazones el miedo cobarde y servil!
¡Estrechad vuestras filas!
¡Todos unidos contra los tiranos y los amos!

¡La suerte de la victoria está en vuestras poderosas manos trabajadas!
¡Coraje! ¡Este tiempo de desgracias pasará rápido!
¡Levantaos como uno solo contra los opresores de la libertad!
La primavera llegará... se acerca... ya viene.

¡La roja libertad, tan bella, tan deseada, camina hacia nosotros!

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Mar Abr 23, 2013 12:52 pm

Hasta Siempre Comandante

Carlos Puebla, año 1965

en forma de canción se puede ver y escuchar interpretada por Carlos Puebla y sus Tradicionales en cualquiera de los links:

http://www.youtube.com/watch?v=CLWjBvwNTdc
http://www.youtube.com/watch?v=d-NLcc__bUc
http://www.youtube.com/watch?v=tyoKVk8k7RY

Aprendimos a quererte
desde la histórica altura
donde el sol de tu bravura
le puso un cerco a la muerte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:

hasta siempre Comandante.

estribillo de la canción:

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Vie Abr 26, 2013 10:55 am

Arquitecto del soñar de los obreros

A Lenin

poema de Aitor Cuervo Taboada, del poemario de 2013 "Bombas, poemas y otras necesidades"

Arquitecto del soñar de los obreros,
insurrecto maestro del qué hacer,
luminoso conductor por los senderos
de la toma y la conquista del poder.

Poeta en jefe del bando bolchevique,
retratista de anhelos y esperanzas,
mar enfurecida que rompe el dique
de quien a la libertad pone fianzas.

Desterrado, prófugo, clandestino,
alma de proletario y campesino,
diseñador de castillos sin almenas.

Padre innegable de quienes soñamos
con un mundo sin esclavos ni amos,
de quien ansía romper las cadenas.
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Re: Poesía y revolución

Mensaje por Alejandro Ruiz el Sáb Abr 27, 2013 7:05 pm

Firmado por "Un Ruso", escrito por Lenin.

Borrascoso año aquel. Los Huracanes sobrevolaban
El país entero. Se desataban los nubarrones,
Sobre nosotros se precipitaba la tempestad, y el granizo y el trueno.
Heridas
Se abrían en los campos y en las aldeas bajo los golpes del azote terrestre.
Estallaban los rayos, los relámpagos redoblablan violencia.
El calor quemaba sin piedad, los pechos estaban oprimidos
Y el reflejo de los incendios alumbraba
Las tinieblas mudas de las noches sin estrellas

Trastornados los elementos y los hombres,
Los corazones oprimidos por una inquietud oscura,
Jadeaban los pechos en la angustia,
Resecas las bocas se cerraban.
Mártires por millares han muerto en las tempestades sangrientas.
Pero no en vano han sufrido ellos lo que han sufrido y la corona de espinas.
En el reino de la mentira y de las tinieblas; por entre esclavos hipócritas
Ellos han pasado como las antorchas del porvenir.
Con trazo de fuego, con un trazo indeleble,
Ellos han grabado ante nosotros la vía del martirio,
Y en la carta de la vida han estampado el sello del oprobio
Sobre el yugo de la esclavitud y la vergüenza de las cadenas
El frío arrecia. Las hojas se marchitan y caen
Y cogidas por el viento se arremolinan en una danza macabra.
Viene el Otoño gris y pútrido,
Lagrimeante de lluvia, sepultado de barro negro.

Y para los hombres la vida se hizo detestable y opaca.
Vida y muerte les fueron igualmente insoportables,
Les rondaron sin tregua la cólera y la angustia.
Fríos y vacíos y oscuros sus corazones como sus hogares.
Y de pronto, ¡la Primavera! Primavera en pleno Otoño putrefacto,
La Primavera Roja descendió sobre nosotros, bella y luminosa,
Como un presente de los cielos al país triste y miserable,
Como una mensajera de la vida.

Una aurora escarlata como una mañana de mayo
Se levantó en el cielo empañado y triste;
El sol rojo, centelleante, con la espada de sus rayos
Perforó las nubes y se derruyó la mortaja de la bruma.

Como el fuego de un faro en el abismo del mundo,
Como la llama del sacrificio en el altar de la naturaleza,
Encendido para la eternidad por una mano desconocida,
Trajo hacia la luz a los pueblos adormecidos.

Rosas rojas nacieron de la sangre ardiente,
Flores de púrpura se abrieron,
Y sobre las tumbas olvidadas
Trenzaron coronas de gloria.

Tras el Carro de la Libertad,
Y blandiendo la Bandera Roja,
Fluían multitudes semejantes a ríos,
Como el despertar de las aguas con la primavera.

Los estandartes rojos palpitaban sobre el cortejo,
Se elevó el himno sagrado de la libertad
Y el pueblo cantó con lágrimas de amor
Una marcha fúnebre para sus mártires.

Era un pueblo jubiloso,
Su corazón desbordaba de esperanzas y de sueños,
Todos creían en la libertad que venía,
Todos, desde el sabio anciano hasta el adolescente.

Pero el despertar sigue siempre al sueño,
La realidad no tiene piedad,
Y a la beatitud de las ensoñaciones y de la embriaguez
Sigue la amarga decepción.

Las fuerzas de las tinieblas se agazapaban en las sombras
Reptando y silbando en el polvo. Esperaban.
Y repentinamente hundieron sus dientes y sus cuchillos
En las espaldas y los talones de los valientes.
Los enemigos del pueblo, con sus bocas sucias,

Bebían la sangre cálida y pura
Cuando los amigos inocentes de la libertad,
Agotados por penosas caminatas,
Fueron cogidos de sorpresa, soñolientos y desarmados.

Se esfumaron los días de luz,
Los reemplazó una serie interminable y maldita de días negros.
La luz de la libertad y el sol se extinguieron.
Una mirada de serpiente acecha en las tinieblas.

Los asesinatos crapulosos, los pogroms, el lodo de las denuncias,
(progrom:asesinato y saqueo de judíos)
Son proclamados actos de patriotismo,
Y el rebaño negro se regocija
Con un cinismo sin freno.

Salpicado con la sangre de las víctimas de la venganza,
Muertas de un pérfido golpe
Sin razón ni piedad,
Víctimas conocidas y desconocidas.

En medio de vapores de alcohol, maldiciendo, mostrando el puño,
Con botellas de vodka en las manos, multitudes de granujas

Corren, como tropel de bestias,
Haciendo sonar las monedas de la traición,
Y bailan una danza de apaches.

Pero Yemelia, el pobre idiota,
(Yemelia:diminutivo de Yemelian (Emiliano), entre los rusos es sinónimo de necio)
A quien las bombas han vuelto más tonto y asustadizo, tiembla como un ratón,
Y en su festón se pone con aplomo La insignia de los Cien Negros.
(Cien Negros:partido zarista, policial, antisemita y reaccionario, precursor ruso del nazismo)

La risa lúgubre de los búhos y de las lechuzas
Resuena en la oscuridad de las noches, anunciando la muerte de la libertad y de la alegría,
Y un Invierno cruel, con la nieve tempestuosa,
Viene del reino de los hielos eternos.

Con sus nieves espesas, semejantes a una mortaja blanca,
El invierno ha vuelto al gran país.
Atando a la Primavera con cadenas de hielo,
El frío-verdugo ¡e ha dado muerte antes de tiempo.
Como manchas de barro, por aquí y por allá, aparecen
Las pequeñas islas negras de las aldeas miserables sepultadas bajo las nieves.

El hambre junto a la miseria y al frío pálido
Por doquiera se guarecen en las moradas apestosas.
A través de la llanura de nieve sin fin,
A través de las estepas, sin medida ni límite,
Donde en el verano el viento ardiente trae consigo un calor tórrido,
Aciagas borrascas de nieve van y vienen como blancos pájaros rapaces.
La tempestad aúlla como una bestia salvaje y de pelambre enmarañada,
Precipitándose sobre cuanto conserve una gota de vida,
Y vuela, con estrépito, como una terrible serpiente alada,
Para borrar de la faz de la tierra todo rastro de vida.

La tempestad doblega a los árboles, quiebra los bosques,
Amontona la nieve en las montañas heladas.
Los animales se han guarecido en sus cubiles.
Han desaparecido los senderos y el viajero es engullido sin dejar huella.

Magros lobos acuden, hambrientos,
Yerran sobre los pasos de la tempestad,
Feroces, la presa se arrebatan los unos a los otros,
Aúllan a la luna, y todo lo vivo tiembla de espanto.

La lechuza ríe, el lechy salvaje golpea las manos.
(Lechy:espíritu del bosque según los cuentos populares rusos)
Ebrios, los demonios negros giran en torbellino
Y hacen chasquear los ávidos labios: olfatean ellos una gran matanza
Y esperan la señal sanguinolenta.
El hielo cubre todo, muerte en todas partes, todo yace yerto.
Toda vida pareciera esfumada,
Una fosa común el mundo entero, una fosa única.
Ni siquiera las sombras de la vida libre y luminosa.

Pero es aún temprano para que la noche triunfe sobre el día,
Para que la tumba celebre su fiesta de victoria sobre la vida ...
Aún bajo cenizas se incuba la chispa.
La chispa que la vida reanimará con su soplo.

La flor de la libertad quebrada y deshonrada
Ha sido pisoteada y muerta está por siempre.
Los negros se regocijan al ver aterrado al mundo de la luz,
Pero en la tierra natal el fruto de esta flor ya espera en el subsuelo.

En las entrañas de la madre el grano milagroso
Misterioso se conserva e invisible;
Ha de ser alimentado por la tierra, se reanimará en la tierra,
Para renacer a una vida nueva.

Llevará el germen ardiente de la nueva libertad,
Fundirá la corteza de hielo, la resquebrajará,
Crecerá y -árbol gigante- iluminará el mundo con su follaje rojo,
El mundo entero surgirá a su luz, y bajo su sombra congregará a todos los pueblos.
¡A las armas, hermanos! ¡La felicidad está cercana! ¡Coraje! ¡Al combate! ¡Adelante!
¡Despertad vuestros espíritus! ¡Expulsad de vuestros corazones el miedo cobarde y servil!
¡Estrechad vuestras filas! ¡Todos unidos contra los tiranos y los amos!
¡La suerte de la victoria está en vuestras poderosas manos de trabajadores!
¡Coraje! ¡Este tiempo de desgracias pasará rápido!
¡Levantaos como uno solo contra los opresores de la libertad!
La Primavera llegará ... se acerca ... ya viene.
¡La roja libertad, tan bella, tan deseada, camina hacia nosotros!

Autocracia
Nacionalismo
Ortodoxia
Ya demostraron irrefutablemente sus altas virtudes:
En su nombre se nos golpeaba, se nos golpeaba, se nos golpeaba,
Hasta la sangre misma se castigaba a los mujiks,
Se les quebraban los dientes,
Se sepultaba a los hombres en los presidios, encadenados,
Se saqueaba, se asesinaba,
Para nuestro bien, según la ley,
Para la gloria del Zar y la salud del Imperio,
Los servidores del Zar daban de beber a los verdugos,
Con el vodka del Estado y la sangre del pueblo
Sus soldados regalaban a sus rapaces cuervos.

Se daba de beber a los ejecutores de las altas órdenes,
Se alimentaba a sus cuervos rapaces
Con los cadáveres aún tibios de los esclavos rebeldes
Y con los cadáveres dóciles de los esclavos más fieles.

Con una oración ardiente, los servidores de Cristo
Regaban de agua bendita un bosque de horcas.

¡Hurra! ¡Viva nuestro Zar!
¡Con su nudo corredizo bien jabonado y mejor bendecido!
¡Viva el esbirro del Zar,
Con su látigo, su sable y su fusil!

¡Soldados, ahogad vuestros remordimientos
En un pequeño vaso de vodka!
¡Disparad, valientes, sobre los niños y sobre las mujeres!
Matad el mayor número posible de vuestros hermanos para divertir al padrecito.

¡Y si tu propio padre cae bajo tus balas,
Que se ahogue en su sangre, vertida por la mano de Caín!
¡Embrutecido por el vodka del Zar,
Mata a tu propia madre, sin piedad!
¿A qué temes tú?
No es a los japoneses, a quienes tienes adelante.
No temes sino a tus prójimos, a tus propios familiares,
Y ellos están del todo desarmados.

Una orden se te da, valet del Zar.
¡Sé como antes una bestia de carga, esclavo eterno,
Enjuga tus lágrimas con tu manga
Y golpea el suelo con tu frente!

Oh, pueblo, fiel, feliz
Amado por el Zar hasta la muerte,
Soporta todo y obedece hasta la muerte ...
¡Y fuego! ¡Látigo! ... ¡Golpead ... !
¡Dios: protege al pueblo,
Poderoso, majestuoso!

¡Que nuestro pueblo reine, haciendo sudar de miedo a los zares!

Con su tropa sin gloria Nuestro Zar está desencadenado,
Con su jauría de servidores despreciados
Los lacayos suyos se festejan
Sin lavar la sangre de sus manos.
¡Dios: protege al pueblo
Durante los días sombríos!
¡Y tú, pueblo, protege la Bandera Roja!

¡Opresión sin límite!
¡Azote de la policía!
¡Tribunales de sentencias súbitas
Como las salvas de las ametralladoras!
¡Castigos y fusilamientos,
Horrible bosque de horcas
Para castigar vuestras rebeldías!

Colmadas están las prisiones,
Los deportados sufren infinitudes,
Las salvas desgarran la noche,
Los buitres se han saciado.
El dolor y el duelo
Se extienden sobre el país natal.
¡Ni una familia ajena al sufrimiento!

Festeja con tus verdugos,
Déspota, tu banquete sangriento,
¡Roe, Vampiro, la carne del pueblo,
Con tus perros insaciables!

¡Siembra, Déspota, el fuego!
¡Monstruo, bebe nuestra sangre!
¡Levántate, Libertad!
¡Flamea, Bandera Roja!

¡Vengaos, castigad,
¡Torturadnos una última vez!
¡La hora del castigo está cercana!
Ya llega el tribunal. ¡Sabedlo!

¡Por la libertad
Iremos a la muerte, a la muerte,
Tomaremos el poder y la libertad,
Y la tierra será del pueblo!

¡En el combate desigual
Cayeron víctimas sin nombre!
Por el trabajo libre,
Sus miradas llamean de amenazas.

¡Repica hasta el cielo,
Eterno carillón del trabajo!
Golpea, martillo, golpea por siempre.
¡Pan! ¡Pan! ¡Pan!

¡Marchad, marchad, campesinos!
Vosotros no podéis vivir sin la tierra.
¿Os estrujaron los señores,
Os oprimirán aún por mucho tiempo?

¡Marchad, marchad, estudiantes!
Muchos de vosotros serán segados en la lucha.
¡Cintas rojas envolverán
Los ataúdes de los que hayan caído!

¡Marchad, marchad, hambrientos!
¡Marchad, oprimidos!
¡Marchad, humillados,
Hacia la vida libre!

El yugo de las bestias reinantes
Es nuestra vergüenza.
¡Expulsemos a las ratas de sus madrigueras!
¡Al combate, proletario!
¡Abajo todos los males!
¡Abajo el Zar y su trono!
Ya brilla la aurora de la libertad estrellada
Y expande su llama.

Los rayos de la felicidad y de la verdad
Aparecen ante los ojos del pueblo.
El sol de la libertad
Nos iluminará a través de las nubes.

La canalla del Zar,
"¡Bajo las patas de los caballos con ellos!",
Dirá la poderosa voz del toque a rebaño
Glorificando la libertad.
Destruiremos las bóvedas de las prisiones.
La justa cólera está rugiendo,
La bandera de la liberación
Conduce a nuestros combatientes.

Tortura, Okhrana,
(Okhrana:policía secreta zarista)
Látigo, cadalso, ¡abajo!
¡Desencadénate, combate de hombres libres!
¡Muerte a los tiranos!

Extirpemos de raíz
El poder de la autocracia.
¡Morir por la libertad es un honor;
Vivir en las cadenas, una vergüenza!

Echemos por tierra la esclavitud,
La vergüenza del servilismo.
¡Oh, libertad, danos
La tierra y la independencia!
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Re: Poesía y revolución

Mensaje por ArmaTuMente el Dom Abr 28, 2013 3:23 am

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por ArmaTuMente el Dom Abr 28, 2013 8:43 pm

Bueno, este poema lo he escrito yo.

Somos
Somos los que estamos,
Pero no estamos.
Somos fantasmas desamparados,
Somos corazones destrozados.

Somos una puta maltratada,
Somos un alma destrozada,
Somos hambrientos pidiendo limosna,
Y el paraíso nos abandona.

Somos padres huérfanos de hijos,
Somos cadáveres fijos
Con clavos a la vida
En esta constante despedida.

Somos los de la infancia amputada,
Somos las vidas consumidas
Por la miseria que nos rodea
Y nos infecta.

Somos cada vomito de tristeza,
Somos esa maleza
Que matan y quitan del jardín
Para que la farsa no tenga fin.

Somos los corazones rotos,
Somos los drogadictos locos
Que esta mierda de sociedad
Pare y maltrata con crueldad

Somos nada,
Somos todo,
Somos rabia,
Somos los de los huesos rotos.

Somos lo peor del mundo,
La escoria de la puta tierra
Que en nuestro existir mudo
El infierno nos entierra

Pero no dejamos de estar ahí
Y nos vengaremos.
Os lo digo desde aquí,
Os negaremos.

Y cuando os neguemos,
Los desheredados construiremos
La utopía que Marx imaginó
Y diremos "la tortura se acabó."
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MARX (por Pablo de Rokha)

Mensaje por Juan/Caleta el Lun Mayo 06, 2013 12:23 am


MARX

La voluntad socrática, ardiendo con fuego aritmético,
cuadrado y helado, regía
aquel gran corazón sin entrañas.

Su horizonte astronómico
de las máquinas biológicas la precisión teniendo, y lo dramático y lo dinámico,
era del material relativo del infinito;
algo muy duro, como hecho, limitable en volumen inminente,
y cuya expresión cristalina buscaba las aguas.

Piedra y hierro besándose por amor preciso y definitivo.

Amaba con el cerebro,
a aquella humanidad eterna de su laboratorio.

Un mapa sonoro atravesábale las vísceras,
y el animal que habla y que llora,
era un hecho, no era un sueño en su estatura.

Y anhelaba, matemáticamente, lo armónico.

Su sentimiento era su pensamiento pensando,
y existir era su misterio.

Sin embargo, creía en la vida regida por el hombre.

Huían los dioses hacia la superestructura histórica,
frente al puñal cerebral del materialismo y sus métodos,
como una gran bandada de navíos;
la canalla metafísica, hoy, en el instante de la verdad heroica y el enorme cara a cara a la existencia,
el celeste crimen ahorca en el palo solar del oriente que adviene.

Primero el hombre, el hombre y su dominio.
la verdad-sociedad, generando la historia expresada y definida en héroes,
mañana, el arte gigante y sin clase, como mito.

Comer y procrear, certidumbres,
flor de la lira marxista, escalonándose en pirámides,
canto del álgebra, poesía comunista.

Expresando la razón técnica,
en la escala jerárquica de los valores, la conciencia específica,
intuye los fondos obscuros,
arrasa la causalidad temporal-espacial y emerge
su actitud, goteada de espanto,
ortodoxa y estupenda de razonamientos,
y la pálida matemática.

Cabeza de libro, Marx,
y un orden del orden que canta, rimando su gramática,
clavel de miel sociológica.

Bramaba la tonada de la plusvalía,
el poema de los cálculos matemáticos, y la belleza y la justicia económica,
la canción funeral, a la verdad burguesa;
y el viento de fuego de los héroes, azotando su esperanza,
hacía flamear su ideal, como un pabellón rojo.

Lección de virtud científica,
piedad ecuménica, bondad astronómica, arrasando
la compasión capitalista.

Presencia, energía, dureza,
un metal infantil, modelándose en grandes edades.

Dios sin leyenda.

Marx, la matemática antimesiánica, el sonido cuadrado y pensado del entendimiento,
el instinto y su ley infinita y aterida;
y las pupilas ultravioletas, resonando…



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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Mayo 06, 2013 12:05 pm

¿Dónde está la locura?

escrito por Luis Plau - año 2013

¿Dónde está la locura?
¿En las balas de la represión
o en las manos y mentes del Taller derrumbado?
¿Dónde está la locura?
¿en los uniformados que golpean
los cuerpos militantes o en las voces colifatas
de la cultura popular?
¿Dónde está, me pregunto
mientras la sangre hierve sus respuestas,
la locura? ¿Es la que anida en el Poder asesino
o en la lucha que defiende lo de Todos?
Las máscaras hipócritas se derrumban,
Se pudren en sus cacerolas los guisos de serpiente,
el hálito de terror ya no asusta a nadie.
Los dueños de la Mentira sólo esclavizan
A las mentes débiles e ignorantes.
Las locas y locos de la esperanza
ya no dan ni un paso atrás, ni uno solo.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Mayo 06, 2013 12:29 pm

ACTA

poema de Roque Dalton

En nombre de quienes lavan ropa ajena
(y expulsan de la blancura la mugre ajena).

En nombre de quienes cuidan hijos ajenos
(y venden su fuerza de trabajo
en forma de amor maternal y humillaciones).

En nombre de quienes habitan en vivienda ajena
(que ya no es vientre amable sino una tumba o cárcel).
En nombre de quienes comen mendrugos ajenos
(y aún los mastican con sentimiento de ladrón).

En nombre de quienes viven en un país ajeno
(las casas y las fábricas y los comercios
y las calles y las ciudades y los pueblos
y los ríos y los lagos y los volcanes y los montes
son siempre de otros
y por eso está allí la policía y la guardia
cuidándolos contra nosotros).

En nombre de quienes lo único que tienen
es hambre explotación enfermedades
sed de justicia y de agua
persecuciones condenas
soledad abandono opresión muerte.

Yo acuso a la propiedad privada
de privarnos de todo.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Mayo 06, 2013 1:03 pm

letra del mítico tema ¡Uah!, cantado por Suso Vaamonde

VIVA CRUÑA VIVA LUGO
VIVA OURENSE E PONTEVEDRA

E QUE VAIAN PRA O CARALLO
OS LADRÓNS DA NOSA TERRA

ESTE PANDEIRO QUE TOCO
POR MUITO QUE REPENIQUE

NON TEÑAS MEDO QUE RACHE
QUE É DE COIRO DE CACIQUE

PARA PEIXE FRESCO VIGO
PARA CHOCO REDONDELA

PARA CAMARONS MOAÑA
PRA CACIQUES PONTEVEDRA

aquí falta una estrofa añadida por Suso Vaamonde en una actuación en directo en un acto antinuclear celebrado en la plaza de la Ferreiría de Pontevedra en junio de 1979, que le supuso una acusación de "injurias a la Patria con publicidad" y una condena de seis años de cárcel, lo que le llevó al exilio durante cuatro años por Europa y Venezuela y a casi tres meses de cárcel tras su vuelta en 1984:
Cando me falan de España
sempre teño unha disputa
que se España é miña nai
eu son un fillo de puta

- en castellano:

Cuándo me hablan de España
siempre tengo una disputa
que si España es mi madre
yo soy un hijo de puta

se puede escuchar en directo esta conocida canción gallega en:

http://www.youtube.com/watch?v=hyC6ZJeIpU8&feature=player_embedded

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Mayo 13, 2013 12:10 pm

Se ha publicado en el Foro el tema:

"Roque Dalton" - año 1981 - disco de poemas de Roque Dalton cantados por distintos intérpretes y recitados por él - Interesante

http://www.forocomunista.com/t27899-roque-dalton-ano-1981-disco-de-poemas-de-roque-dalton-cantados-por-distintos-interpretes-y-recitados-por-el-interesante


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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Jue Mayo 16, 2013 12:23 pm

Juramento español en la muerte de Stalin

poema de Jorge Semprún

tomado en mayo de 2013 del blog Otra trinchera roja

No se puede decir,
pero se ha dicho.
No se puede pensar
que se haya oído
una voz que lo anuncie.
No cabe imaginar haber leído,
así, sencillamente, que murió.
No se puede escribir,
pero está escrito.
«Ya el corazón de STALIN
ya ha dejado
ya dejó de latir,
ya no ha latido».

Su corazón ¡aliento del Partido!

No hay modo de pensar que eso haya sido,
que no hay remedio ya, que ha sucedido,
que toda la vida ya se ha ensombrecido
de esta muerte de STALIN
para siempre;
que el rumoroso tiempo se enmudece
del silencio de STALIN
para siempre.
Para siempre, pensadlo, para siempre.
Ya nunca jamás, ya nunca, ya jamás,
ya nunca hablando STALIN, sonriente.
Pensadlo, para siempre, para siempre

La clase obrera es huérfana
son huérfanos
los cargadores de Bilbao,
los que trabajan en Éibar el acero,
los marinos de Ondárroa y de Laredo,
los mineros de Mieres, de Langreo,
las mujeres de Murcia en el mercado,
los pastores de Gredos, las muchachas
que lavaban la ropa en el arroyo,
y el albañil es huérfano y su duelo
brilla en la negra cal de los andamios.
La clase obrera es huérfana en Manresa
y en Sabadell. Por toda Barcelona
corre un rumor de llanto y de promesa:
«¡Se nos ha muerto STALIN! ¡Su bandera
levantaremos hasta la victoria!».
Madrid se ha estremecido.
No habla nadie
en el camino triste hacia el trabajo.
Madrid calla y recuerda.
«¡Se nos ha muerto STALIN! ¡Su Partido
proseguirá la ruta que él abriera!».

Los que sufren del hambre,
los que venden
al Capital su fuerza de trabajo,
los que no tienen nada que perder
y un mundo que ganar,
los que veían
ese mundo ganado y defendido,
de Changai a Berlín,
más feliz cada día, engrandecido
por la mano de STALIN,
todos ellos son huérfanos

Se nos ha muerto el padre, el camarada,
se nos ha muerto el jefe y el Maestro,
Capitán de los pueblos, Ingeniero
de las almas sencillas, Arquitecto
del Comunismo en obras gigantescas.
Se nos ha muerto. Ha muerto. No hay palabras.
Redoblen los tambores del silencio.
Se nos ha muerto STALIN, camaradas.
Apretemos las filas en silencio

Nosotros, comunistas, somos gentes
de una madera aparte
y de un temple especial.
Somos los combatientes
del gran Ejército de LENIN y de STALIN.

Nuestro dolor no es llanto irremediable,
nuestro dolor nos empuja adelante,
nos da un impulso nuevo, decidido,
nos lleva a reforzar en este instante
la unidad del Partido.

Nuestro dolor no es llanto inconsolable,
nos empuja al combate,
a la batalla
por el pan y la paz, la independencia
de la patria.

Y al frente de las masas,
paso a paso,
siempre el primero, siempre a la vanguardia,
¡nuestro PARTIDO COMUNISTA DE ESPAÑA!

Nuestro dolor es ese juramento,
porque STALIN no ha muerto.
Yo os digo que no ha muerto,
que no, vive en el pueblo,
vive en el porvenir, va con nosotros,
va con la clase obrera a la victoria.

Camaradas: éste es el juramento:
las banderas de STALIN alzaremos
sobre el radiante porvenir de España.
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Re: Poesía y revolución

Mensaje por AlexM.L. el Lun Mayo 27, 2013 8:49 pm

Saludos camarada me agustado mucho ave si cuergas mas

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Mayo 27, 2013 9:07 pm

Si crees que debes hacerlo o así te lo piden cuelga más poemas, pero coño, utiliza el Buscador y pónlos en el sitio que les corresponde, por ejemplo:

http://www.forocomunista.com/t90-poesia-y-revolucion?

Hay casi 40 páginas de mensajes con poesía de contenido social y revolucionario, incluyendo algunos de los grandes maestros, que se han ido poniendo a lo largo de los varios años de vida del Foro que, por si la nueva generación de novatos aún no ha caído en ello, no comienza con cada uno de los que por aquí aparecen, sino que también había vida antes de que llegaran, incluso, vida inteligente. Salud.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Jue Mayo 30, 2013 6:45 pm


Poema tonto

poema de Silvia Delgado - año 2013

Soy antisistema, zurda, camino torcida, escribo torcido.
Soy del montòn, no uso tacones, leo despacio, pienso despacio y no odio.
Soy de mediana de estatura, calzo el 38, mi talla es la 40, llevo el pelo cano.
Tengo pocas cosas: un puñado de amigos, un perro, libros.
Hablo poco.
Encima de mi mesa: el canto general, mi cuaderno de palabras, y lapiceros.
En la memoria: cicatrices.
En el presente: sueños.
En el futuro: victoria.
Esto soy, apenas nada,
apenas un corazón que aletea.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Sáb Jun 01, 2013 7:20 pm

Se ha publicado en el Foro el tema:

"Poesías musicalizadas de Rafael Alberti" - Varios Intérpretes españoles y americanos (recopilación del blog "Los que ya no se venden")

http://www.forocomunista.com/t28224-poesias-musicalizadas-de-rafael-alberti-varios-interpretes-espanoles-y-americanos-recopilacion-del-blog-los-que-ya-no-se-venden#318477


Varios Intérpretes (recopilación del blog Los que ya no se venden)

Poemas con música del gran artista gaditano. Entre los intérpretes aparecen Daniel Viglietti, Paco Ibáñez, Rosa León, Ana Belén, Quilapayún, Luis Pastor, Inti Illimani, Enrique Llopis, Serrat y Soledad Bravo.

Los temas son:

01 enrique llopis: el viento que viene y va
02 victor manuel : al presidente de Chile, Salvador Allende
03 aguaviva: creemos el hombre nuevo
04 rosa león: un hilo azul de la virgen
05 joan manuel serrat: la paloma
06 rafael alberti: balada del posible regreso
07 miguel poveda: se ha roto el río
08 paco ibañez y rafael alberti: nocturno
09 daniel viglietti: coplas de Juan Panadero
10 soledad bravo y rafael alberti : a Cádiz, base extranjera
11 luis pastor: quisiera cantar
12 aguaviva: poetas andaluces
13 quilapayun: la primavera
14 paco ibañez: muelle del reloj
15 rosa león: que será de ti
16: ana belen: Juan Panadero
17: inti illimani: creemos el hombre nuevo

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Lun Jun 03, 2013 4:20 pm

Halt!

poema de Luis Rogelio Nogueras

(Auschwitz-Cracovia, 21-10-79)

Recorro el camino que recorrieron 4.000.000
de espectros.
Bajo mis botas, en la mustia, helada tarde de
otoño
cruje dolorosamente la grava.
Es Auschwitz, la fábrica de horror
que la locura humana erigió
a la gloria de la muerte.
Es Auschwitz, estigma en el rostro sufrido de
nuestra época.
Y ante los edificios desiertos,
ante las cercas electrificadas,
ante los galpones que guardan toneladas de
cabellera humana
ante la herrumbrosa puerta del horno donde
fueron incinerados
padres de otros hijos,
amigos de amigos desconocidos,
esposas, hermanos,
niños que, en el último instante,
envejecieron millones de años,
pienso en ustedes, judíos de Jerusalem y Jericó,
pienso en ustedes, hombres de la tierra de Sión,
que estupefactos, desnudos, ateridos
cantaron la hatikvah en las cámaras de gas;
pienso en ustedes y en vuestro largo y doloroso
camino
desde las colinas de Judea
hasta los campos de concentración del III Reich.
Pienso en ustedes
y no acierto a comprender
cómo
olvidaron tan pronto
el vaho del infierno

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Miér Jun 05, 2013 2:17 pm

poema de Alí Primera

Si el cantante no es militante
de la misma lucha a la cual canta,
se convierte en simplemente
un comediante de su propio espíritu.
Los pueblos que cantan
estas canciones, son los mismos
que por siglos se mantuvieron callados.
SI CAE LA MORDAZA.
es más fácil romper las cadenas

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Miér Jun 05, 2013 10:20 pm

poema de Roque Dalton

Las leyes son para que las cumplan los pobres.

Las leyes son hechas por los ricos
para poner un poco de orden a la explotación.

Los pobres son los únicos cumplidores de leyes
de la historia.

Cuando los pobres hagan las leyes
ya no habra ricos.
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Re: Poesía y revolución

Mensaje por Steel el Sáb Jun 22, 2013 8:49 pm

Dos poemas recitados de Aitor Cuervo, poeta comunista.





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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Sáb Jun 22, 2013 10:48 pm

REGLAS DEL JUEGO PARA LOS HOMBRES QUE QUIEREN AMAR A MUJERES

poema de la nicaragüense Gioconda Belli
 
I
El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer la que anida en mí,
la golondrina
transparente de la ternura.

II
El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.

III
El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV
El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.

V
El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca para descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocurra ser pájaro.

VI
El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII
Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si necesario.

VIII
El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX
El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del
enamoramiento
en una plaza pública llena de multitudes
Podra gritar —te quiero—
o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X
El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado
las debilidades que, por siglos, nos mantuvieron
separados
como seres de distinta estatura

XI
El amor de mi hombre
no querrá rotularme o etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.
 
 
Hay publicados en el Foro varios temas con libros de poesías de Gioconda Belli, pudiéndose localizar con el buen Buscador del Foro.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Jue Jun 27, 2013 11:15 am

La clase media arderá

poema de Antonio Orihuela

La clase media enciende el televisor
y los ricos se frotan las manos.

Un viejo cierra la puerta de su casa para dejarse morir
y los ricos se frotan las manos.

Un hombre entra en la consulta del psicólogo
y los ricos se frotan las manos.

Una mujer busca en el cajón sus ansiolíticos
y los ricos se frotan las manos.

Una chica solicita en la biblioteca libros de autoayuda
y los ricos se frotan las manos.

El paro, la angustia y la hipoteca
son violencia cotidiana, doméstica,
y los ricos se frotan las manos.

Los políticos y los sindicaleros hablan de diálogo social
y los ricos se frotan las manos.

La selección mete un gol, dos, tres,
y los ricos se frotan las manos.

Las calles, las barriadas obreras, los coches
se llenan de banderas españolas,
y los ricos se frotan las manos.

II

Los ricos se frotan las manos
y de ellas sale el despido arbitrario, barato, subvencionado,
salen millones de parados,
recortes de salarios,
congelación de pensiones,
expansión de ETT’s,
bancarización de las cajas,
privatización de correos y loterías,
cobro por consulta médica.

Los ricos se frotan las manos
y de ellas sale el miedo, la indefensión, la conformidad,
la calma, la abulia, la mansedumbre,

el silencio

solo roto por el grito de gol.

III

Gol tras gol

hasta que las calles, las barriadas obreras, los coches
se llenan de banderas con un mismo lema

I LOVE CAPITALISMO

porque nadie quiere vivir fuera de lo obvio,
de lo real, del sentido común,

porque todos queremos ser apacibles burgueses,
esclavos de la hipoteca
abonados a la religión del individualismo propietario,

porque nadie quiere ser otra cosa,

nadie quiere luchar consigo mismo

porque
el día que queramos luchar contra nosotros mismos,

ese día
la clase media

arderá.

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Re: Poesía y revolución

Mensaje por pedrocasca el Sáb Jul 13, 2013 11:35 pm

Los comunistas

poema de Pablo Neruda
 
Han pasado unos cuantos años desde que ingresé al partido
Estoy contento
Los comunistas
Hacen una buena familia...
Tienen el pellejo curtido y el corazón templado...
Por todas partes reciben Palos...
Palos exclusivos para ellos...
Vivan los espiritistas, los monarquitas, los aberrantes, los criminales
De varios grados...
Viva la filosofía con humo pero sin esqueletos...
Viva el perro que ladra y que muerde,
Vivan los astrólogos libidinosos, viva la pornografía,
viva el cinismo, viva el camarón, viva todo el mundo,
Menos los comunistas...
Vivan los cinturones de castidad, vivan los conservadores que no se lavan los pies
Ideológicos desde hace quinientos años...
Vivan los piojos de las poblaciones miserables, viva la losa
Común gratuita, viva el anarcocapitalismo, viva Rilke,
viva André Gide con su corydoncito, viva cualquier Misticismo...
Todo está bien...
Todos son heroicos...
Todos los periódicos deben salir...
Todos pueden Publicarse, menos los comunistas...
Todos los políticos deben entrar en Santo Domingo sin cadenas...
Todos deben celebrar la muerte del sanguinario, del Trujillo,
menos los que más duramente lo Combatieron...
Viva el carnaval, los últimos días del carnaval...
Hay disfraces para todos...
Disfraces de Idealista cristiano, disfraces de extremo izquierda,
disfraces de damas benéficas y de matronas caritativas...
Pero, cuidado, no dejen entrar a los comunistas...
Cierren bien la puerta...
No se vayan a equivocar...
No Tienen derecho a nada...
Preocupémonos de lo su objetivo, de la esencia del hombre,
de la esencia de la Esencia..
Así estaremos todos contentos...
Tenemos libertad... Qué grande es la libertad..
Ellos no la Respetan, no la conocen...
La libertad para preocuparse de la esencia...
De lo esencial de la esencia...
Así han pasado los últimos años...
Pasó el jazz, llegó el soul, naufragamos en los postulados de la
Pintura abstracta, nos estremeció y nos mató la guerra...
En este lado todo quedaba igual... ¿O no quedaba
Igual?...
Después de tantos discursos sobre el espíritu y de tantos palos en la cabeza, algo andaba mal...
Muy mal... Los cálculos habían fallado... Los pueblos se organizaban...
Seguían las guerrillas y las Huelgas... Cuba y Chile se independizaban...
Muchos hombres y mujeres cantaban la Internacional... Qué Raro...
Qué desconsolador...
Ahora la cantaban en chino, en búlgaro, en español de América...
Hay que Tomar urgentes medidas...
Hay que proscribirlo... Hay que hablar más del espíritu...
Exaltar más el mundo
Libre... Hay que dar más palos...
Hay que dar más dólares... Esto no puede continuar...
Entre la libertad de Los palos y el miedo de Germán Arciniegas...
Y ahora Cuba... En nuestro propio hemisferio, en la mitad de
Nuestra manzana, estos barbudos con la misma canción...
Y para qué nos sirve Cristo?... De qué modo nos
Han servido los curas? ... Ya no se puede confiar en nadie...
Ni en los mismos curas ... No ven nuestros
Puntos de vista... No ven cómo bajan nuestras acciones en la Bolsa...
Mientras tanto trepan los hombres por el sistema solar...
Quedan huellas de zapatos en la luna...
Todo lucha por cambiar, menos los viejos sistemas...
La vida de los viejos sistemas nació de inmensas
Telarañas medioevales...
Telarañas más duras que los hierros de la maquinaria...
Sin embargo, hay gente
Que cree en un cambio, que ha practicado el cambio, que ha hecho triunfar el cambio, que ha florecido el
Cambio...
Caramba!...
La primavera es inexorable!

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