LOS VOLUNTARIOS

poema del argentino Raúl González Tuñón

("Puente de los Franceses,
nadie te pasa,
porque los milicianos
¡qué bien te guardan!"
Qué bien te guardan, sí,
qué bien te guardan,
cubiertas de ceniza
la madrugada.)

Vinieron de tierras subidas a los mapas.
Según la latitud agrias o dulces,
duras o fraternales.
Oh viajeros,
con puñales, con rosas, fotografías de jefes queridos,
de niños solos, lugares y muertes.

No preguntaron.

Así vinieron,
nadie los llamó.
Un día llegaron a morir en los muros de la ciudad
sitiada,
de la que sólo vieron sus orillas.

No preguntaron.

¡Tan delicadamente!
Qué aristocracia popular,
qué señores de la sangre y qué ilustre morir
cuya herida
explicaba el secreto de la pólvora.

No preguntaron.

Ellos,
los hombres de la primera columna voluntaria,
no preguntaron ¿cómo va el museo?
¿dónde están las mujeres y las coplas?
¿cómo se come aquí? ¿dónde está la taberna?
¿cómo se va a la catedral? ¿dónde está el cementerio?
ni cualquier otra cosa que pregunta un viajero
que conoce la sed, el hambre, el mundo.

No preguntaron.

LOS OBUSES

dos poemas del argentino Raúl González Tuñón

Una muerte, la muerte,
se alimenta a la noche de cadáveres suyos.
Olor dulce, horroroso, que fermenta la pólvora,
su digestión violeta se acompaña de estruendo.
Por la mañana un viento desprevenido
lleva la muerte vomitada por la boca redonda.
Son los obuses.

Cargados de relámpagos, navajas, ambulancias,
sobre una soledad de evacuación distante
pasan rozando las últimas veletas
de enloquecidos gallos ciegos ya silenciosos,
pasan sobre negocios llenos de nadie
buscando un hospital y el corazón de un niño.
Son los obuses.

Cargados de mentira, de miseria, de metralla,
como una enorme M de miedo y muerte oscura.
Son los obuses.

Yo vi el árbol desnudo, el foco abierto,
la reventada piedra, el vidrio herido,
la sangre todavía
como no se ve nunca en los museos
ni en los teatros.
Son los obuses.

Son las panteras del aire desatadas
que vienen de la selva de acero y pólvora amarilla,
la muerte hecha pedazos buscando la inocencia
y su paloma.
Son los obuses.

Una mitad de novia contra el balcón ardido,
Sus manos, ya lejanas, estrelladas, perdidas, estrelladas;
luego la masa sola del niño y el caballo,
la muerte por la boca redonda vomitada.
Son los obuses.

LOS OBUSES (2)

TODO pareció quedar en orden pero era terrible.
Dos manos cortadas dentro de una guitarra,
un tiesto en el sombrero de novia, un árbol en el cuarto,
las fotografías sin el menor rasguño
prolongando la falsa vida de los parientes, el recuerdo de
la Exposición,
Joselito, Lenin, todo mezclado al olor del relámpago.

Esa tremenda mancha en la pared como un ladrido pintado,
como un ladrido de perro enfermo y solo,
ese caballo de madera orgulloso, intacto,
llevado a la más alta ruina por el viento de los obuses.

Donde nacieron los pequeños, donde velaron a los muertos
-cuando era posible morirse con las manos juntas-,
donde crecieron las telarañas
y se fueron inclinando a la tierra los más viejos,
donde yace el corazón,
el reloj del hogar que vio pasar los días y los rostros,
allí no es posible ver otra cosa que el vacío,
el primero y más firme cimiento de una casa.

Ya pasaron viniendo del Oeste y he aquí su obra
-ni el tiempo la hubiera hecho tan perfecta-,
muchos otros muros no ceden pero éste se cayó de pronto
como una encina demasiado vieja,
el mismo aire del obús que pasa enloquecido la hubiera
derribado.

Así cayó, así cayeron con él las buenas gentes, las palomas,
la veleta,
y el sol que estaba entonces dorando los canarios.

La noche de ceniza se hizo sobre la casa, de súbito cubrió
los restos,
las cosas que quedaron.

Así fue, mientras nuestros bravos soldados
combaten en la cintura de la ciudad maravillosa.
Muertos sin hospital, sin velatorio, sin entierro; muertos
anónimos, sí,
pero amados, es por vosotros que nosotros vivimos
para esperar que crezca la flor nueva del mundo, en
vuestras ruinas.

"ROMANCE DE LA LEY DE FUGAS"

Poema de Adolfo Sánchez Vázquez

escrito en Málaga en julio de 1933 - incluido en Poesía, libro que reúne toda la obra lírica del filósofo mexicano-español

fuente: periódico mexicano La Jornada
tomado del blog La espina roja

El sol se enreda en las cumbres
de la tarde agonizante.
La luz se quiebra rojiza
en los trigos y olivares.

Eran cinco los que iban
al agonizar la tarde.
Cinco obreros esposados
por el camino adelante.

Yo los vi
cuando moría la tarde.
Los civiles eran tres
y tres eran los fusiles,
tres los afilados sables.

Yo los vi cómo doblaban
por bajo unos encinares.
Iban cortando veredas.
No vieron ellos a nadie.

Yo los vi cómo les dieron
con los fusiles y sables,
en los hombros y las piernas
cuando intentaban pararse.

Abandonó el sol las cumbres,
los trigos, los olivares...
La luna se hundió escondiéndose
temblorosa bajo el aire.

Los civiles mientras tanto
retrasaban sus andares.
Yo los vi cómo se echaban
los fusiles a la cara...
... Yo los vi cómo apuntaban.

Un grito de muerte
cruzó por el aire.

¡Un grito rebelde!
¡Cómo temblaron los
trigos!
¡Cómo temblaron los
árboles!

¡Cómo temblaron la tierra
y los olivares!

Los cinco cuerpos cayeron
revolcándose en la sangre.
Yo los vi cómo cayeron
en la tarde agonizante.

Eran cinco los que iban
por el camino adelante.
Cinco cuerpos en la tierra
dejaron sobre su sangre.

LA MUERTE

poema de Pablo Neruda

He renacido muchas veces, desde el fondo
de estrellas derrotadas, reconstruyendo el hilo
de las eternidades que poblé con mis manos,
y ahora voy a morir, sin nada más, con tierra
sobre mi cuerpo, destinado a ser tierra.

No compré una parcela del cielo que vendían
los sacerdotes, ni acepté tinieblas
que el metafísico manufacturaba
para despreocupados poderosos.

Quiero estar en la muerte con los pobres
que no tuvieron tiempo de estudiarla,
mientras los apaleaban los que tienen
el cielo dividido y arreglado.

Tengo lista mi muerte, como un traje
que me espera, del color que amo,
de la extensión que busqué inútilmente,
de la profundidad que necesito.

Cuando el amor gastó su materia evidente
y la lucha desgrana sus martillos
en otras manos de agregada fuerza,
viene a borrar la muerte las señales
que fueron construyendo tus fronteras.

poema de Carlos Marx

tomado de la web DDOOSS, de la Asociación de Amigos del arte y la cultura de Valladolid

No puedo hacer con parsimonia
lo que sacude el alma y la estremece
ni sumirme en la inmovilidad,
y sin cesar me lanzo hacia adelante.

Quiero hacerlo todo mío,
hasta el más alto favor de los dioses,
y con pie audaz penetrar en el mundo
del saber, del canto y del arte.

Todo quiero comprenderlo, siempre en vigilia,
en movimiento siempre,
jamás callar, nunca estar ocioso,
ni dormido en acciones y voluntades.

Ni dedicarme a vagas cavilaciones,
cargando con el yugo despreciable.

Nos quedan todavía por delante
las ansias, las fatigas y la acción.

El sexo de los ángeles

poema del pensador marxista venezolano Ludovico Silva Michelena

Mis ángeles son ángeles con sexo.
Yo, nada teológico, pero erecto y divino
veo una mujer ángel en mis sueños.

Tiene espíritu y carne
y tiembla cuando la toco,
vuela en torno mío
como una mariposa de cristal
y se detiene en lo alto de mi torre
de mármol.

Como invitándome a escalarla.
Mi angelesa me cuenta, por las noches,
después de la tormenta del amor,
cosas acerca de la soledad de dios.

Dios está helado
en su propia memoria,
recordando a Lucifer
el ángel de la luz que lo alumbraba
cuando estaba prisionero
del tedio de la eternidad.

Mi angelesa me sigue a todas partes.
Como una mujer fiel.
Yo amo su sexo puro y hermoso
como el tiempo.

Dos tipos de silencio, de Linton Kwesi Johnson

En nuestros oídos están tantos lamentos de miseria,
En nuestros cuerpos el sangrado interno de volcanes sofocados
En nuestras cabezas, la erupción de la rebelión.
¿Cómo puede haber calma cuando la tempestad aún no ha venido?

Poema a Lenin

Bertolt Brecht

Al morir Lenin,
un soldado de la guardia, según se cuenta,
dijo a sus camaradas: Yo no quería
creerlo. Fui donde él estaba
y le grité al oído: “Ilich,
ahí vienen los explotadores. No se movió.
Ahora estoy seguro que ha muerto.

Si un hombre bueno quiere irse,
¿con que se le puede detener?
Dile para qué es útil.
Eso lo puede detener.

¿Qué podia detener a Lenin?

El soldado penso :
Si oye que los explotadores vienen,
puede que estando solo enfermo se levante.
Quizás venga con muletas.
Quizás haga que lo traigan
pero se levantará y vendrá
para luchar contra los explotadores.

El soldado sabía que Lenin
había peleado toda su vida
contra los explotadores.

Cuando terminaron de tomar por asalto
el Palacio de Invierno, el soldado
quiso regresar a su hogar, porque allí
se habían repartido ya las tierras de los propietarios.
Entonces Lenin le dijo: Quédate.
Todavía hay explotadores.
Y mientras haya explotación
hay que luchar contra ella.
Mientras tu existas,
tienes que luchar contra ella.

Los débiles no luchan.
Los más fuertes quizás luchen una hora.
Los que aún son más fuertes, luchan unos años.
Pero los más fuertes de todos, luchan toda su vida,
Èstos son los indispensables.

El martirio de los dioses poema de Juan Carlos Cisneros

marzo de 2003

El dios de la luz, Amón Ra
A Newton no quiere ni aquí ni allá
Éste con su infeliz prisma
Le robó todo el carisma
Qué decir de Maxwell y sus odiosas leyes
Ya no hay misterio en el Valle de los Reyes.

Pobre Hermes, desempleado quedó
Cuando al Olimpo el telégrafo llegó
Desde Asgard Thor maldice impotente
A Franklin y su pararrayos insolente.

Los dioses, con mucha Razón
No son los mismos de antes
Multados pues, Hércules y Sansón
Por consumo de anabolizantes.

Y ya nadie se fija en Afrodita
De nada sirve su pasión
Hay féminas más bonitas
Para muestra Sharon Stone

Poseidón, que a Ulises sin piedad siguió
Infortunado no pudo hacer nada
Con el Calipso y Jaques Cousteau
Quien profanó su abisal morada.

Y dicen que se escondió del francés
Pues lo aquel lo buscó en los siete mares
¿Estará abochornado por el traspiés
oculto entre medusas y calamares?

Para los dioses nada es como antes
Shiva con sus seis extremidades
No sorprende a ningún entomólogo
¿La Tierra se apoya en cuatro elefantes?
Que se lo digan a un geólogo.

Pobre Huracán, dios del viento,
Ya no tiene tanto poder,
Desde arriba le toman fotos ,
Y le ponen nombre de mujer.

Y Quetzalcóatl mal se siente,
Pues la genética está avanzando,
En ponerle plumas a una serpiente,
Para que ésta salga volando.

Odia aun más a la biología
Una diosa, la Virgen María
Pues una oveja nació bien
Por inmaculada concepción
Sin milagro, sin estrella de Belén
Con la magia de la clonación

Y Alá está buscando abogados,
Jehová lo acusa de Terrorismo,
Sus modernos cruzados
Matan tanto como el Cristianismo.

Pero ni Luzbel se ha salvado
Del progreso malvado,
Le hacen hoyos a su morada
Esas odiosas petroleras,
Y ahora el infierno, su casa,
Está infestado de goteras.

Ya no se respeta ni al Cielo
Entre nubes y querubines
El maldito Sputnik pasó al vuelo
Como Juan por su casa.
Y nada pudo hacer San Pedro.

Y el resonado Jehová,
Por su ausencia brilla ya,
Porque al Cielo Gagarin subió,
Y dijo que no lo vio.

Y ya no hay que portarse bien,
Sí al Cielo quieres viajar,
-Para la ruina del Vaticano-
Por 20 millones de dólares
Los rusos te pueden llevar ...

Testamento

poema de Francisco Aguilar Piñal - año 2003

Cuando mi tiempo su vivir acabe
y pálido mi rostro se despida
de aquellos que me amaron en la vida,
que nadie llore, ni mi fosa cave.

Ser libre quiero, libre como el ave,
al súbito llegar de mi partida.
Ser libre al fin, por la mortal herida
que al hombre llevará donde no sabe.

Cuando mi cuerpo duerma sin querella,
descansaré de atormentadas lizas
y habré pasado, cual fugaz estrella.

No quiero tierras ocres ni calizas.
Mi cuerpo al fuego dad, y a la mar bella
mi póstumo puñado de cenizas.